Такая теплая весна...
На западном горизонте вспыхнуло пламя заката, проливая багрец на зеленое покрывало лесочка, скрывающего крутую кованую лестницу. Небо над Замковой словно окрасилось кровью. Завтра будет дождь.
Ветер шевелил длинные рыжие волосы. Она ждет.
Его образ не покидал ее ни на минуту с самой первой их встречи, заставляя сердце биться чаще.
Бледное лицо, обрамленное курчавыми русыми волосами и коротенькой смешной бородкой. Глаза цвета корицы, такие добрые, и такие печальные...
Она ждет, наслаждаясь угасавшим днем, и смотрит вдаль...
Что она ожидает увидеть там? Может, другие миры? А может, будущее? Нет, перед глазами только зеленые холмы над Днепром, оживленная набережная и старинный Подол...
И витиеватая улочка, называемая спуском, носящая его имя...
Почему - его имя? Он - не пророк...